Asche zu Asche, Kruste zu Kruste von Mindy Quigley: Ausgewählter Auszug

„Sohn, komm und probiere das“, rief ich, hielt eine Gabel hoch und rief Sonya Perlman-Dokter herbei, meine beste Freundin, Souschefin und Namensgeberin meines Pizzarestaurants Delilah & Son. Sie stand neben mir an der Theke und bereitete das Abendessen vor.

Sonya drehte sich zu mir um und zielte mit ihrem 20 cm langen Gyuto-Kochmesser auf meine Brust. Wie immer trug sie ein komplettes Gesicht mit makellosem Make-up im Retro-Stil und mattem Rot

Lippen, schwerer Puder und eine flatternde Weite falscher Wimpern. Ein stumpf geschnittener, mitternachtsschwarzer Bob umrahmte ihre grauen Augen, deren Glanz fast so stählern war wie die messerscharfe Schneide ihres Messers.

„Wenn das wieder eine Bratwurstprobe ist, kann ich für meine Taten nicht zur Verantwortung gezogen werden“, sagte sie und zog bedrohlich ihre perfekt gezupfte Augenbraue hoch.

Sonya drohte, mich mindestens einmal in der Woche zu töten, was große Zurückhaltung zeigte, wenn man bedenkt, wie oft meine kompromisslosen kulinarischen Standards die Bande unserer Freundschaft auf die Probe stellten. "Nur noch eins mehr?" Ich wedelte mit der Gabel vor ihrer Nase. „Dieser Biss könnte zehntausend Dollar wert sein.“

Als unsere erste Sommersaison zu Ende ging, hatte ich einen Plan geschmiedet, um das Geschäft durch die magereren Wintermonate zu führen, und die Suche nach der perfekten Bratwurst war ein entscheidender erster Schritt. Unser Standort in Geneva Bay, Wisconsin, ist in der Hochsaison ein Paradies, die Antwort des Mittleren Westens auf die Hamptons. Ein riesiger, glitzernder blauer See ist von Mega-Villen umgeben, die für mega-reiche Familien gebaut wurden, deren Namen ein Synonym für den industriellen Erfolg der Jahrhundertwende sind – Wrigley, Sears, Schwinn, Vick. Im Winter jedoch fliehen die wohlhabenden Chicagoer und andere Touristen zurück in die Stadt oder an Urlaubsorte in wärmeren Gefilden. Das saisonale Muster bedeutete, dass Unternehmen wie meines damit rechnen mussten, in den flüchtigen Sommermonaten mindestens drei Viertel unseres Jahresumsatzes zu lagern.

Zum Glück hatte ich die ideale Gelegenheit für eine Last-Minute-Einnahmesteigerung gefunden – das Taste of Wisconsin Cook-Off in Geneva Bay, die Hauptveranstaltung der jährlichen Wochenendfeierlichkeiten zum Labor Day in der Stadt. Alle Top-Gastronomen der Genfer Bucht würden darum wetteifern, den Hauptpreis für das Gericht mit nach Hause zu nehmen, das die lokalen Aromen unserer Region am besten zur Geltung bringt. Das Gewinnerrestaurant würde einen dreiseitigen Artikel in „On the Water“, dem beliebten Magazin der Handelskammer, erhalten, eine Top-Bewertung auf der Website des Besucherbüros erhalten und einen Geldpreis in Höhe von zehntausend Dollar erhalten.

„Es ist mir egal, ob es zehntausend Dollar oder zehn Millionen sind.“ Sonya deutete auf ihr Messer und auf mich. „Die Tötung von Delilah O’Leary wäre Selbstverteidigung und nicht

Eine Jury im Land würde mich verurteilen.

Ich entwaffnete sie sanft und legte das Messer auf die Arbeitsplatte. „Das hier ist anders. Ich habe sie gebeten, mehr Rückenfett einzumahlen und weniger Kardamom zu verwenden.“

Sujeet und Big Dave, die Fleischlieferanten des Restaurants, hatten die letzten Wochen damit verbracht, Variationen einer maßgeschneiderten Wurstmischung für meinen geplanten Wettbewerbsbeitrag zu entwickeln: ein neues Deep-Dish-Rezept mit Schweinebratwurst aus der Region, eingelegten Zwiebeln und einem Bieraufguss Käsesauce und einer weichen Brezelkruste. Die Grundidee war mir schon früh klar, aber ich hatte immer noch nicht die richtige Geschmacksbalance gefunden. Ich wusste, dass jedes Element perfekt sein musste, sonst könnte das Konzept Gefahr laufen, mangels eines besseren Wortes kitschig zu wirken. Sonya schnaubte, verschränkte die Arme und öffnete widerwillig den Mund, damit ich sie füttern konnte. Ich sah zu, wie sie langsam den Bissen kaute.

"Also?" Ich habe dazu aufgefordert.

„Es schmeckt sehr ähnlich wie die Proben zwölf bis vierzehn“, antwortete sie.

„Glauben Sie, dass es einen feineren Mahlgrad braucht?“

Sie nahm meine Hände in ihre und blickte mir ins Gesicht. „Ich kann zulassen, dass Sie unsere Freundschaft missbrauchen, aber denken Sie daran, dass ich auch Ihr Angestellter bin. Es muss eine Art Sicherheitsvorschrift am Arbeitsplatz geben, die verhindert, dass ich gezwungen werde, so viel Bratwurst zu essen.“

„Kein Zweifel. Bitte reichen Sie Ihre formelle Beschwerde bei der Personalabteilung ein“, neckte ich sie.

Er deutete auf den großen Keramikbehälter mit Essensresten, den wir für den Gartenkompost aufbewahrten.

Sie gab mir einen gutmütigen Schlag auf den Arm und wandte sich wieder ihrer Arbeit zu. Ich steckte mir ein weiteres Stück Bratwurst in den Mund und schüttelte beim Kauen den Kopf. Brauchte auf jeden Fall einen feineren Mahlgrad. Und vielleicht hatte diese letzte Version das Salz um ein Haar übertrieben.

Sonya mit ihrer unheimlichen Fähigkeit, meine Gedanken zu lesen, rief: „Dee, es ist in Ordnung. Die letzten fünf Iterationen waren alle ausgezeichnet.“

Ich ging zurück zu meinem Vorbereitungsbereich, während Sonya eine große Dose mit ganzen geschälten San-Marzano-Tomaten öffnete. Sie bewegte ihre Hüften, als sie die Kurbel am Opener drehte und summte den B-52s-Song aus unserer „Chop and Bop“-Playlist mit.

„Weißt du“, sagte sie, „ich habe darüber nachgedacht, wieder in die Dating-Szene einzusteigen.“

"Wirklich?" antwortete ich und verschluckte mich fast an dem Fleisch, das ich kaute.

So sehr ich wollte, dass Sonya ihren Seelenverwandten findet, ähnelte ihre romantische Erfolgsbilanz der der Detroit Lions – das heißt, eine lange, hässliche Niederlagenserie. Sonyas jüngste Beziehung gehörte immer zu den größten Katastrophen aller Zeiten. Sie hatte sich irgendwie in eine Affäre mit der Frau ihres früheren Chefs verwickelt. Das endete damit, dass besagter Chef sie vor dem gesamten Personal demütigte, indem er sie auf der Stelle feuerte und ihr während des Gottesdienstes eine volle Pfanne geliertes Kalbs-Demi-Glace über den Kopf schüttete. Selbst all diese Monate später erholte sie sich immer noch von dem Verlust ihres Arbeitsplatzes und dem Schaden, den ihr Ruf erlitten hatte.

„Ja, das Leben ist kurz, oder?“ Sagte Sonya. „Es macht keinen Sinn, über verschüttete Milch zu weinen.“

Oder verschüttetes Halbglas, dachte ich. Laut sagte ich: „Das ist großartig, mein Sohn. Ich hoffe, du findest jemanden, der dich wirklich glücklich macht.“

Ich nahm noch einen Bissen Bratwurst, dann noch einen und stopfte mir den Mund voll, damit ich nicht laut mein stilles Gebet ausspreche: „Bitte lass sie dieses Mal jemanden finden, der nett ist.“ Jemand hat einen Job. Jemand, der Single ist. Jemand, der nicht mitten in der Nacht sein gemeinsames Bankkonto leert und mit Sonyas Auto und der Hälfte ihrer Plattensammlung die Stadt verlässt.

Sonya muss mich dabei erwischt haben, wie ich sie anstarrte, denn sie verwechselte meine Sorge um sie offenbar mit einer Fixierung auf die Qualität der Bratwurst. Sie rief: „Es ist Zeit, mit den Tests aufzuhören, Dee. Wie viele Schweine haben ihr Leben im Dienste deiner Spitzfindigkeit verloren? Noch wichtiger ist, dass mein Körper es nicht mehr ertragen kann. Mein Blut besteht jetzt zu fünfzig Prozent aus Knorpel.“

Ich seufzte und schluckte. Sie hatte Recht. Ich konnte fühlen, wie ich in den Kaninchenbau der Perfektionismusbesessenheit verfiel, und das verwirrte sowohl meinen Gaumen als auch meinen Kopf. Normalerweise könnte ich einfach auf die Zutaten schauen und ein Gericht sehen, so wie ein Bildhauer einen Marmorblock betrachten und eine fertige Statue sehen kann. Aber dieses Rezept war von Anfang an schwierig. Vielleicht war die Bratwurst nicht das Problem. Vielleicht lag das Problem bei mir.

Mir kam eine lebhafte Erinnerung an den Tag in Erinnerung, als einer meiner Kochschullehrer mich und meine Klassenkameraden vor den Gefahren zwanghafter Selbstkritik warnte, einem häufigen Berufsrisiko unter Köchen. „Köchin zu sein“, hatte sie gesagt, „ist weniger ein Job als vielmehr ein Persönlichkeitstyp.“ Anspruchsvoll, detailorientiert, knallhart. Wir waren alle zu spät dran, unsere Kalbsblanquettes anzurichten, weil wir unsere Zeit damit verschwendet hatten, an den Soßen und Gewürzen herumzufummeln. Sie richtete ihren festen Blick auf uns und warnte uns davor, selbst zu unseren schlimmsten Kritikern zu werden und uns nicht von „dieser winzigen Stimme kontrollieren zu lassen, die in deinem Kopf sitzt und stillschweigend jede deiner Handlungen anhand eines unerreichbaren Maßstabs beurteilt“.

Ha! Gut, meine Dame. An meiner inneren perfektionistischen Stimme war nichts Leises oder Winziges. Mein Perfektionismus ging mit einem eingebauten Megaphon und einem Surround-Sound-Lautsprechersystem einher.

Ich hatte gehofft, dass ich meine immer schreiende innere Stimme zum Schweigen bringen könnte, wenn ich mein Traumrestaurant Delilah & Son eröffnete, ein Lokal am See, das auf handgefertigte Cocktails und einzigartige Deep-Dish-Pizzen spezialisiert ist. Zum ersten Mal in meiner Karriere hätte ich die vollständige Kontrolle über jeden Aspekt des Essens – jeden Lieferanten auswählen, jede Zutat prüfen, jedes Gericht probieren, bevor ich es für eine würdige Ergänzung der Speisekarte halte. Mit völliger Autorität wäre ich sicherlich endlich zufrieden. Aber in den drei Monaten, seit Delilah & Son seine Türen öffnete, musste ich feststellen, dass das Gegenteil der Fall war und dass Perfektion auf verlockende, wahnsinnige Weise einfach außerhalb meiner Reichweite blieb. Natürlich half es nicht, dass der stotternde Start des Restaurants ein wenig von einem Mord und den anschließenden polizeilichen Ermittlungen überschattet wurde.

„Du solltest auch deinen Liebeszug wieder auf die Strecke bringen“, sagte Sonya. „Vielleicht würde es Ihnen helfen, sich etwas weniger auf Fleisch zu konzentrieren.“ Sie drehte ihren Kopf mit einer verführerischen Neigung zu mir. „Oder konzentrieren Sie sich etwas mehr … auf Fleisch.“

Ich warf ihr ein Küchentuch zu und sie fing es lachend auf.

Die finanziellen Probleme des Restaurants waren definitiv durch meine ungünstige Trennung von meinem ehemaligen Verlobten und Geschäftspartner Sam Van Meter, auch bekannt als der Typ, der den ganzen Kram finanziert hatte, noch schlimmer geworden. Ich war zuversichtlich, dass das Restaurant nach unserer Trennung auf eigenen Beinen stehen würde, und lehnte deshalb Sams Angebot einer finanziellen Unterstützung ab. Um die Wahrheit zu sagen, könnte diese Entscheidung sowohl aus Stolz als auch aus Selbstvertrauen entstanden sein. Was auch immer meine Beweggründe für den Alleingang in der Finanzwildnis waren, der regenreichste Sommer im Süden Wisconsins seit Beginn der Aufzeichnungen führte dazu, dass die großzügige Speiseterrasse des Restaurants am Seeufer für einen Großteil der Touristensaison außer Betrieb war, was die Gewinnprognose des Restaurants im wahrsten Sinne des Wortes dämpfte.

Obwohl ich wusste, dass meine Probleme glücklicherweise geringer waren als der Einsatz von Leben und Tod, der mit der Eröffnung des Restaurants einherging, konnte ich das Gefühl nicht überwinden, dass mein Traumszenario von völliger Kontrolle und Zufriedenheit immer wieder am Rande eines Abgrunds entlang schlich.

Eine hohe Stimme unterbrach mein Grübeln und rief: „Klopf, klopf.“ Harold Heyer, Präsident des Geneva Bay Convention and Visitors Bureau, huschte mit einem Stapel Papiere in der Hand in die Küche. Meine erste Reaktion, als er durch die Tür stürmte, war, ihn aus meiner Küche zu drängen.

Zivilisten war es nicht gestattet, ungezwungen hereinzuspazieren. Allerdings war Harold gerade dabei, Orte für das bevorstehende Festival zuzuweisen. Das Zelt jedes teilnehmenden Unternehmens würde an einer mehr oder weniger prominenten Stelle im großen Uferpark der Stadt aufgestellt werden, und diese Platzierungen könnten für einen guten Fußgängerverkehr und die damit verbundenen Einnahmen und Bekanntheit von entscheidender Bedeutung sein. In einer so vom Tourismus dominierten Wirtschaft wie der von Geneva Bay war Harolds Position mit übergroßem Einfluss und Macht verbunden. Das Besucherbüro beherbergte nicht nur die örtliche Handelskammer und gab die Zeitschrift „On the Water“ heraus, sondern war auch für die Organisation großer öffentlicher Veranstaltungen verantwortlich – was Harold die Möglichkeit gab, den von ihm vorgestellten Unternehmen einen enormen Marketingschub zu verleihen.

Obwohl sein Job ihm das Potenzial gab, Favoriten zu spielen oder sogar die Dominanz auf Mafia-Niveau über die Kleinunternehmen in Geneva Bay auszuüben, war Harold mehr Muppet als Mussolini und strahlte ein Maß an Positivität aus, das irgendwo zwischen einer Disney-Prinzessin und einer High-School-Cheerleaderin lag Amphetamine.

Trotz der Augusthitze trug Harold Bermudashorts und eine hellgrün karierte Pulloverweste, und der Schweißglanz auf seinem steilen, kahlen Kopf glitzerte im hellen Licht der Küche. Harolds unheimliche Ähnlichkeit mit Humpty Dumpty – mit seinen hauchdünnen Gliedmaßen, seiner Kleinwüchsigkeit, seinem eiförmigen Körper und seinem kahlen Kopf – war so etwas wie ein Scherz zwischen mir und Sonya, ein kleiner Unfug, den ich tolerieren konnte seine hochdynamische Persönlichkeit.

„Harold, was kann ich für dich tun?“ fragte ich und brachte meinen Mund zu einem Lächeln.

„Ich wollte nur meinen beiden Lieblings-Deepdish-Diven einen Besuch abstatten, um ihnen ein paar gute Neuigkeiten zu überbringen“, sagte Harold.

"Oh?" Ich sagte.

„Ja, in der Tat. Aber sag mir zuerst, wie es deiner entzückenden Tante heutzutage geht? Was für eine Perle von einer Frau.“

Meine geradlinige achtzigjährige Großtante Elizabeth „Biz“ O’Leary war den meisten Einheimischen aus ihrer jahrzehntelangen Zeit als Lehrerin für Buchhaltung und persönliche Finanzen an der High School bekannt. Im Laufe ihrer langen Karriere hatte sie jeden unterrichtet, von Harold Heyer über den Bürgermeister bis hin zum Polizeichef, einem Mann, der offenbar immer noch Angstträume hatte, zu spät zum Unterricht zu kommen. Tante Biz könnte es sein. . . Vokal. Und . . . entscheidend. Und jede Menge anderer Euphemismen dafür, eine störrische alte Streitaxt zu sein. Aber ein „bezauberndes Juwel von einer Frau“? Harolds rosafarbene Brille brauchte eine gründliche Reinigung.

„Sie ist die Gleiche wie eh und je. Sie tritt in den Arsch und nimmt Namen an. Haben Sie sich für unseren Platz für das Festival entschieden?“ fragte ich und ermutigte ihn, es auf den Punkt zu bringen.

„Ich bügele immer noch ein paar winzige Details aus.“ Er blieb stehen, um einen Stapel glänzender Auberginen zu untersuchen. „Meine Güte, die sind herrlich. Von all Ihren wunderbaren Kreationen ist Ihre Auberginen-Nduja-Pizza mein absoluter Favorit. Eine köstliche Mischung aus Umami und Gewürzen.“

Er tätschelte nacheinander jede Aubergine und kniff die obere ab, um die Festigkeit zu testen. Ich müsste sie jetzt noch einmal waschen. Ich grub meine Nägel in meine Handflächen und versuchte, das stetige Rinnsal der Gereiztheit einzudämmen, das in meinem Körper aufstieg. Lächle, Delilah. Sei angenehm.

„Oh“, sagte Sonya mit verschmitzten Augen, „magst du die Auberginenpizza?“

Harold nickte. „Es ist wirklich außergewöhnlich.“

„Hast du das gehört, Dee? Harold findet unsere Auberginenpizza ein Eierrezept.“

Ich beneidete Sonya um ihre Gabe, die Ärgernisse des Lebens mit Humor zu parieren. Ich schloss meine Augen und zählte bis zehn. Als ich sie jedoch öffnete, war Harold immer noch da – ein unbefugter Zivilist, in meiner Küche, streichelte meine Auberginen, schüttelte übertriebene Komplimente heraus und machte mitten in der Vorbereitung des Abendessens sinnlosen Smalltalk.

Im Laufe vieler Jahre, in denen ich in Restaurants und Hotels gearbeitet habe, hatte ich ein gewisses Maß an Immunität gegen Streiche, Aufmunterungen, Mobbing, Hijinks, Diva-Wutanfälle, Ego-Trips und Schimpfwörter entwickelt, für deren Aussprechen ein erfahrener Trucker sich schämen würde. Harolds übertriebene Schmeicheleien und sein ungeschicktes Geschwätz hätten nicht einmal auf meiner Richterskala für küchenbedingte Ärgernisse auftauchen dürfen. Allerdings löste nichts meine Wut so sehr aus wie ein Eindringen in mein Allerheiligstes. Vor allem von einem Mann, der scheinbar keine Ahnung davon hat, wie viel Macht er über meine Zukunft hat. Und das galt gleich doppelt für jemanden, der im Grunde ein wandelndes Smiley-Emoji war.

„Alles, was Sie hier zubereiten, ist außergewöhnlich. Genauso außergewöhnlich wie diejenigen, die es zubereiten“, sagte Harold und hielt inne, als er an Sonya vorbeikam. „Sonya Perlman-Dokter, habe ich schon erwähnt, dass Sie strahlend aussehen wie immer? Wie geht es Ihnen an diesem schönen Dienstag?“

Sie ließ ein tolerantes Lächeln aufblitzen. „Bei bester Eizellgesundheit. Und wie eizellverstärkt bist du?“ Der gelegentliche schlaue Humpty-Dumpty-Witz hat ihr offensichtlich geholfen, eine herzliche Beziehung zu Harold aufrechtzuerhalten – vielleicht sollte ich es versuchen.

„Ich bin in etwa zehn Nuancen wunderbar, danke der Nachfrage“, antwortete Harold. Er drehte sich auf dem Absatz um und näherte sich meinem Arbeitsbereich. „Und Delilah O’Leary, dem Pizza-Wunderkind der Genfer Bucht, geht es dir gut? Kannst du glauben, wie viel Regen wir hatten?“

„Ja. Regen. Viel“, sagte ich. „Nun, Sie sagten, Sie hätten Neuigkeiten für uns?“ „Was auch immer du hier kochst, es riecht göttlich. Sind das Bratwurst-Pizzen? Zwei meiner absoluten Lieblingsspeisen zusammen.“ Er nahm einen langen Atemzug durch seine Knollennase. Da er gerade einmal 1,70 Meter groß war, musste er sich auf die Zehenspitzen stellen, um in den Pizzaofen zu spähen. „Was steht heute auf der Speisekarte?“

Meine Geduld mit ihm hing an einem mikroskopischen Faden. Harold war so eine menschliche Kanone an Elan, dass es manchmal vorzuziehen schien, einen korrupten Mafioso an seiner Stelle zu haben. Als er nach dem Ofengriff griff, machte ich instinktiv mit geballten Fäusten einen Schritt auf ihn zu. Niemand berührt meinen Ofen.

Sonya, die es gut gewohnt war, meine inneren Feuer zu löschen, schoss herbei und stellte sich zwischen mich und mein beabsichtigtes Opfer.

„Wir sind so dankbar, dass Sie vorbeigekommen sind, Harold“, sagte sie. „Wollten Sie mit uns über etwas reden? Kommen wir zur Sache. Wir müssen uns wirklich wieder an die Vorbereitungen für das Abendessen machen. So, jetzt.“

„Ja“, stimmte ich zu und holte beruhigend Luft. Du darfst den Kerl, der dein Schicksal kontrolliert, nicht verprügeln. „Sie sagten, dass Sie gute Nachrichten hätten? Geht es um den prominenten Juror für das Cook-off?“

Als ich ihn das letzte Mal gesehen hatte, hatte Harold angedeutet, dass er mit einem namhaften Koch im Gespräch sei, der dem Wettbewerb große Aufmerksamkeit und Starpower verschaffen würde.

„Sie müssen ebenso klug wie charmant sein, denn genau das ist es, worüber ich mit Ihnen sprechen wollte“, sagte er. Hinter Harolds Rücken hob Sonya ein Ei auf und ließ es auf der Kante der Arbeitsplatte tanzen.

Mein kochendes Blut kühlte ganz leicht ab, während ich darum kämpfte, ein Grinsen zu unterdrücken. Harold, der sich unserer Kindlichkeit nicht bewusst war, ließ den Stapel Flyer, den er getragen hatte, auf meinen Arbeitsplatz fallen und zeigte auf den obersten. „Sie werden nicht glauben, was wir dieses Jahr auf Lager haben.“

Ich habe kaum die leuchtende Schlagzeile mit der Ankündigung „Geneva Bay’s 25th Annual Taste of Wisconsin Cook-Off“ oder die Namensliste der konkurrierenden Restaurants wahrgenommen. Stattdessen blieb meine Aufmerksamkeit auf einem Farbfoto des diesjährigen Starkoch-Jurors hängen. Die Person, die den Gewinner des Wettbewerbs bestimmen würde. Harold hatte recht, als er sagte, ich würde es nicht glauben. Mein Herz klopfte und das Blut schoss mir in die Ohren.

„Wir haben es geschafft, Graham Ulrich, den Chefkoch von Quotidien, zu gewinnen“, schwärmte Harold und brachte damit die Nachricht zum Ausdruck, die mein Gehirn nur mit Mühe akzeptieren konnte. „Er hat jetzt seine eigene Food Network-Show, wie Sie sicher wissen, das wird also ein großer Anziehungspunkt. Huuuuuge“, sang er und lächelte breit. „Auf jeden Fall das denkwürdigste in der Geschichte der Genfer Bucht.“

Ich hörte, wie ein Ei auf dem Boden knackte, und blickte hinüber, um Sonya mit offenem Mund vorzufinden, die mit entsetzten Augen geradeaus starrte.

Sie formte den Namen Graham Ulrich, aber über ihre Lippen kam kein Laut.

„Oh mein Gott, du hast dein Ei fallen lassen“, sagte Harold und eilte herbei, um beim Aufräumen des Chaos zu helfen. Sonya wechselte weder ihre Position noch blinzelte sie auch nur. „Ich kann verstehen, warum du ein bisschen überfordert bist“, beruhigte er und tätschelte Sonyas Hand, die in der Luft zu erstarren schien. „Graham Ulrich ist mit Abstand der größte Promi-Juror, den wir je zu Gast hatten. Aber lassen Sie sich davon nicht einschüchtern. Sie und Delilah sind Spitzenköche und Sie werden im Wettbewerb gut abschneiden.“ Er drehte sich zu mir um. „Ehrlich gesagt war ich erstaunt, dass er zugestimmt hat zu kommen. Wir haben jahrelang versucht, ihn zu bekommen, aber er sagte immer nein. Dann rief er mich plötzlich aus heiterem Himmel an und sagte, er wolle mitmachen, wenn das Angebot noch bestehe geöffnet. Ein wahrer Segen für unser bescheidenes Festival.“

Während Harold weiter plapperte, waren Sonyas Augen auf mich gerichtet. Graham Ulrich. Ihr ehemaliger Chef. Derjenige, der sie praktisch auf einer Schiene aus der Stadt gejagt hätte, nachdem er herausgefunden hatte, dass sie eine Affäre mit seiner Frau hatte. Ich war mir sicher, dass Sonya das Gleiche dachte wie ich – unsere Hoffnung, das Kochwettbewerb zu gewinnen, war zerplatzt. Alle Pferde des Königs und alle Männer des Königs würden das nicht wieder zusammenbringen können.

Copyright © 2023 von Mindy Quigley. Alle Rechte vorbehalten.

Die frischgebackene alleinstehende Pizzeriabesitzerin Delilah O'Leary ist entschlossen, ihr Restaurant im malerischen Ferienort Geneva Bay, Wisconsin, am Leben zu halten. Um ihren Gewinn zu steigern, strebt sie den Gewinn des hohen Geldpreises beim jährlichen kulinarischen Wettbewerb „Taste of Wisconsin“ der Stadt an. In ihrer Ecke hat sie ihre willensstarke, „dickknochige“ Katze Butterball, ihre witzige beste Freundin, ihre streitsüchtige Großtante und ein nahezu makelloses Rezept für Deep-Dish-Bratwurst-Pizza mit Brezelkruste. Doch während sich Delilah und ihr Team darauf konzentrierten, perfekte Pizzakuchen zuzubereiten, hat sich ihr Ex-Verlobter an einen neuen Job gewöhnt: Saftbarbesitzer Jordan Watts – Delilahs Rivale bei der Konkurrenz.

Als einer von Jordans Saftbar-Kunden durch einen verdorbenen Smoothie vergiftet wird, gerät Delilah tief in die Soße. Anschuldigungen kursieren, Verdächtige gibt es zuhauf, und ein bedrohlicher Fremder taucht auf und streitet wegen fehlendem Geld. Zwischen Grünkohl-entsaftenden Hipstern und nachtragenden Starköchen muss Delilah schnell handeln, bevor noch einer in die Kruste beißt.

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